L’homme tomba dans l’atelier comme on tombe d’une échelle. D’un bloc. Genou, coude, front contre le sol.
Drev leva les yeux de l’extracteur pneumatique qu’il décrassait. Micro-valves. Résidu de graisse bronchique du patient d’hier.
L’homme ne se releva pas. Ses bras poussaient contre le métal. Les doigts se fermaient, s’ouvraient, se fermaient. Décalés, saccadés. Drev connaissait ce rythme. Le corps qui essaie d’avancer, les mains qui arrivent une seconde trop tard.
— Bouge pas.
L’homme ne bougeait déjà plus. Ses mains s’étaient bloquées à plat, paumes contre le sol, tremblant à haute fréquence. Un tremblement fin, régulier. Pas de la peur, pas du froid. Du Lag.
Solde : 132 CR. Dette : 270. Lag : 0,5s.
Drev enfila ses gants. S’accroupit. Palpa la nuque de l’homme. Puce C4, quatrième vertèbre cervicale. Chaude, pas brûlante.
— T’es implanté depuis quand ?
— Trois… trois mois. La campagne. Au niveau 48.
— Les vaccinations.
Implantation récente. Le boîtier sous la peau n’avait pas encore formé la capsule fibreuse.
— Ta dette.
L’homme ouvrit la bouche. La referma. Un spasme traversa son bras droit du coude au poignet. Le geste qu’il voulait faire arrivait avec une seconde de décalage, le corps tirait dans deux directions à la fois.
— Calme-toi. Ta dette. Combien ?
— Quatre… quatre cent trente.
Drev s’arrêta.
Quatre cent trente crédits. Fourchette basse.
— Quatre cent trente, t’es censé marcher droit, dit Drev. T’as le Lag d’un type à mille.
— Qu’est-ce que ça veut dire ?
— Que le problème est pas dans ta puce.
— C’est la puce, hein ? dit l’homme. C’est mécanique ?
Ils pensaient tous ça.
Drev hissa l’homme sur le tabouret. Déroula le câble de son interface. Broche sur le port occipital de la puce. L’autre extrémité dans le cadran métallique de son œil gauche. Clic contre l’os.
— Qu’est-ce que vous faites ?
— Je lis ta puce. Bouge pas.
La lentille fissurée s’alluma. Les données brutes défilèrent sur la fêlure.
Patient : V0. Dette : 432 CR. Lag base : 0,5s. Lag perçu : 0,75s.
Une fois et demie.
Drev débrancha. Rebrancha. Même résultat.
— Ton Lag théorique est à 0,5. C’est ta dette. Mais ton Lag perçu est à 0,75.
— C’est quoi la différence ?
— La différence, c’est que ton corps subit une fois et demie ce que ta dette commande. Cinquante pour cent de surcharge.
L’homme regarda ses mains. Elles tremblaient toujours.
— C’est réparable ?
— D’abord je comprends pourquoi. T’as forcé pour venir ici ?
L’homme hocha la tête. Sa mâchoire tremblait.
— Depuis le Conduit ?
— Du Secteur 7. Bloc 31. Trois heures dans le Conduit.
Drev comprit.
— T’as grimpé le Conduit à l’arraché, dit-il. T’avais peur, t’avais froid, t’as forcé pendant trois heures.
— Oui. Et alors ?
— Alors ton Lag de base, c’est ta dette. Le chiffre froid. Mais ton corps additionne le reste. La fatigue, la panique, le froid. La puce lit tout. Elle fait pas la différence entre la dette et la peur.
L’homme le regarda sans comprendre.
— Pour ta puce, c’est la même chose. T’as quatre cent trente de dette et le Lag d’un type à mille. Parce que ton corps amplifie le signal.
L’homme ne bougea pas.
— Lève la main droite. Lentement.
L’homme obéit. Le bras se souleva. Deux centimètres. Le tremblement revint.
— Continue. Lentement.
Le geste arriva. Tard. La main monta d’un coup, dépassa la cible, retomba.
— Vous voyez ? dit l’homme.
— Je vois.
— C’est comme ça depuis ce matin. Ça empire. Je… j’arrive plus à tenir mes outils.
— Tu fais quoi ?
— Soudeur. Bloc 31. Conduits de ventilation, Secteur 7.
Un soudeur qui ne peut plus tenir sa torche.
— Tu sais ce qui se passe après ? dit Drev.
L’homme ne répondit pas.
— Demain, ton contremaître te vire. Après-demain, ta consommation O2 au repos bouffe ton solde. Dans une semaine, la dette passe à cinq cents, puis six cents. Le Lag grimpe, et la peur de perdre le contrôle aggrave la perte de contrôle.
L’homme ferma les yeux.
— La boucle, dit Drev.
L’homme le regarda. Ses yeux cherchaient quelque chose. Une solution, un bouton, un geste technique que Drev pouvait faire pour remettre tout à zéro.
— Y’a rien de cassé dans ta puce. Y’a rien à réparer. Le système fonctionne exactement comme prévu.
Il rangea l’interface.
— Alors c’est… c’est moi le problème ?
Drev ne répondit pas tout de suite.
— Le problème, c’est la boucle. Plus t’as peur, plus ça laggue. Plus ça laggue, plus t’as peur.
Ses mains tremblaient toujours, posées sur ses cuisses. Des mains de soudeur, calleuses, brûlées, qui avaient tenu des torches à arc dans des conduits à moins vingt.
Ce matin, elles s’étaient figées autour de la torche à mi-soudure. La peur de ne jamais les retrouver avait fait le reste.
— Je peux rien faire pour toi, dit Drev. Pas médicalement. Pas techniquement.
— Mais…
— Le multiplicateur descend quand ton corps descend. Repos. Chaleur. Respiration lente. Douze à vingt-quatre heures, le Lag perçu revient à ta base.
— Et si je repanique ?
— Alors il repart.
Silence. Les turbines à 440 Hz derrière la cloison.
Le masque de Drev sifflait à quinze pour cent, régulier, gérable. Celui de l’homme sifflait aussi, moins fort. Joint correct. Au moins il avait ça.
L’homme posa les mains à plat. Inspira. Souffla. Les tremblements ralentirent. Pas beaucoup.
— Combien ? dit l’homme.
— Diagnostic, interface, vingt minutes d’établi. Soixante-dix crédits.
— Pour me dire que j’ai rien de cassé ?
— Pour te dire exactement ce que t’as. C’est le tarif.
L’homme hocha la tête. Il sortit une clé de transfert de sa poche, puce rectangulaire de la taille d’une dent. Drev la brancha sur son interface.
Transfert entrant : 70 CR.
Solde : 202 CR. Dette : 270.
Soixante-dix pour vingt minutes. La semaine d’O2 en coûtait deux cent trente. Et le tube de l’extracteur fatiguait, le joint torique suintait. Cinquante crédits de remplacement, minimum.
L’homme se leva. Ses jambes tenaient, le Lag avait baissé.
— T’as un nom ? demanda l’homme.
— T’en as pas besoin.
L’homme se dirigea vers la porte. S’arrêta. Toussa. Pas de rose. Pas encore.
— Y’a un type dehors, dit-il. Il attend.
Drev entendit. Derrière la porte, quelqu’un raclait le sol avec sa botte. Pas le raclement nerveux d’un patient. Celui de quelqu’un qui attend parce qu’il sait attendre.
L’homme sortit. La porte resta ouverte derrière lui. L’air froid du couloir s’engouffra.
Une tête apparut dans l’encadrement. Visage long, yeux fatigués mais attentifs, ossature large sous une combinaison de technicien usée où le tissu avait blanchi aux coudes et aux épaules à force de frotter contre les conduits. Plus grand que Drev.
Cicatrice à la nuque, implantation C4.
Des mains larges, calleuses. Pas des mains de soudeur. Des mains de tuyauteur, celles qui savent où le métal cède.
Le type jeta un œil à l’établi, aux gants, aux outils sortis. Son masque sifflait. Une fuite lourde, vingt-cinq, trente pour cent. Pire que celui de Drev.
— T’es occupé. Je repasserai.
Et il disparut.
Drev ne retint pas son visage. Pas son nom. Rien.
Un type de plus au Niveau 50. Un V0 de plus qui attendait.
Drev ferma l’atelier à vingt-deux heures. La journée avait donné un diagnostic (le paniqué, 70 CR) et un lot de données biométriques à livrer au gang.
Le lot. Quarante-sept scans C4 compilés sur la semaine, chaque enregistrement contenant la fréquence cardiaque de repos, la saturation O2, la courbe de réponse Lag et le profil thermique du boîtier C4, le tout extrait pendant que le patient pensait qu’on le soignait. Drev les copiait sur clé une fois par semaine.
Des données brutes. Anonymisées, en théorie. Le gang savait recouper.
Le contact du gang attendait au carrefour du couloir Est. Petit, nerveux, tatouage de code-barres au poignet.
Drev tendit la clé de stockage.
Le type la brancha sur un terminal de poche. Vérifia.
— Quarante-sept. Cent cinquante.
— Cent soixante-dix.
— Cent cinquante. Le tarif n’a pas changé depuis la dernière fois.
— La prochaine fois, j’irai voir ailleurs.
— Y’a pas d’ailleurs.
Transfert entrant : 150 CR. Solde : 352 CR.
Le type disparut dans le couloir. Drev ne connaissait pas son nom, et le gang ne donnait pas de noms.
L’O2 de la semaine arriva dans la foulée. Le joint du tube de l’extracteur aussi.
Solde : 72 CR. Dette : 330. Lag : 0,5s.
Le solde avait fondu. La dette avait grimpé aussi, de soixante, sans libellé. Toujours sous cinq cents. Le Lag tenait.
Drev rentra dans l’atelier. Verrouilla. S’assit sur le tabouret.
Il ouvrit le registre de données vendues. La lentille fissurée projeta les lignes. Quarante-sept identifiants C4.
Chaque identifiant était un corps passé sur cet établi. Trois avaient payé. Les autres avaient entendu le tarif, remercié, et refermé la porte. Il les branchait avant d’annoncer le prix. Le scan ne coûtait rien.
Quarante-sept.
Il n’en connaissait aucun.
Pas un nom. Pas un visage. Des lignes de données. Du rendement.
Il coupa la projection. Le métal de l’établi vibrait sous ses doigts. 440 Hz.
Demain, il y en aurait d’autres. Des corps à diagnostiquer, des données à vendre. Et des noms qu’il oublierait avant la fin de la semaine.
C’était mardi.